La Mort Mystérieuse de Netta Fornario
Elle était venue chercher quelque chose. Personne ne sait ce qu’elle a trouvé.
Certaines destinées ressemblent à des invocations. Elles ne s'imposent pas par la force, mais par une étrange évidence. Ceux qui les portent semblent parfois moins les avoir choisies qu'avoir fini par répondre à leur appel.
Netta était de ceux-là. Depuis l'enfance, elle percevait ce que les autres ne voyaient pas. Une présence à la lisière du visible. Un reflet qui n'était pas le sien. Elle n'en parlait à personne. Elle avait appris très vite que certaines vérités ne se disent pas. Elle ne cherchait pas à fuir le mystère, mais à s'en approcher. Des lumières ocre de l'Égypte aux cercles ésotériques londoniens, elle avançait méthodiquement. Elle lisait, expérimentait, notait. Elle voulait un contact direct, sans intermédiaire, sans protection. Certains s'en inquiétaient. Elle continuait. En 1929, sur l'île d'Iona, son corps sans vie fut retrouvé dans des circonstances que personne n'a jamais su expliquer. Il existe des rapports, des témoignages, des incohérences. Et puis le silence.
Ce livre ne prétend pas résoudre le mystère. Il suit la trajectoire d'une femme qui, toute sa vie, a refusé de détourner les yeux.
Inspiré d'une histoire vraie.
La Mort Mystérieuse de Netta Fornario
Le tumulte du Caire fut son premier berceau. Des premiers mois qui suivirent sa naissance, en 1897, Marie Norah Emily Edith Fornario, que personne n’appelait encore Netta, ne conserva aucun souvenir véritable, seulement des impressions diffuses. Une lumière ocre et aveuglante écrasant les façades de la vieille ville, l’odeur âcre de la poussière mêlée aux épices des souks, le cri des marchands dans les ruelles étroites, les minarets se découpant sur un ciel trop blanc, et le Nil, large et lent, traversant la ville comme s’il lui appartenait depuis toujours. Elle ne saurait jamais si ces images lui appartenaient vraiment ou si elles s’étaient formées, au fil des années, à partir de quelques mots entendus par hasard, d’une gravure aperçue dans un livre ou du désir obscur de meubler le vide de ses premières années.
Son père, Giuseppe Fornario, un médecin italien à l’esprit rigoureux, semblait appartenir naturellement à cette ville aux frontières mouvantes, à ces hommes qui habitaient plusieurs langues sans en posséder vraiment aucune, et qui trouvaient dans la science une patrie plus sûre que n’importe quel sol. Sa mère, Norah Edith Ling, jeune Anglaise au teint pâle née dans les brumes de Manchester, portait une douceur discrète qui s’effaçait presque sous la violence du soleil égyptien. Netta n’hérita de rien d’autre que de son absence et parfois, dans ses moments les plus calmes, de sensations fugaces. Des mains fraîches sur son front, une légère odeur de lavande, une voix basse dont elle n’aurait su reproduire le timbre.
Norah mourut en 1898, avant que sa fille n’ait atteint sa deuxième année, laissant derrière elle un abîme que personne ne sut combler, une zone d’ombre que Giuseppe ne put affronter. Il continua d’exercer, de vivre, du moins en apparence, mais quelque chose s’était définitivement brisé en lui. Quelques semaines plus tard, il prit une décision difficile mais irrévocable. Envoyer l’enfant en Angleterre, chez ses grands-parents maternels, Thomas et Margaret Ling, de riches négociants en thé. Il se l’expliqua peut-être comme un sacrifice, ou comme un devoir. Netta en garda une peur étrange des traversées maritimes et des quais au crépuscule, comme si une partie d’elle savait que sur l’un de ces ponts balayés par le vent, elle avait été séparée de son passé, d’une mémoire qu’elle ne retrouverait jamais. Son père ne disparut pas totalement de sa vie. Il donnait des nouvelles de temps en temps, des lettres brèves et régulières qui devinrent de plus en plus rares. Il continua simplement d’exister ailleurs, dans un monde dont Netta était absente, comme elle était absente du sien...
Inspiré d'une histoire vraie.
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Certaines histoires ne se racontent qu’à ceux qui les cherchent.
